Yo, politóloga

El lunes, de buena mañana, me sentí marciana entre terrícolas.

Mientras la gigantesca tele del bar donde desayuno emitía en bucle la noticia de que Pedro Sánchez convocaba elecciones profusamente comentada por periodistas y/o politólogos, la barra bullía de albañiles recién bajados del andamio devorando el bocata del almuerzo antes de volver al tajo.

Hablo de un barrio de medio pelo a 35 kilómetros de atasco de la acampada de la Puerta del Sol y lleno de obras de bloques cebra a 400.000 euros el pisito de dos habitaciones. Puro público objetivo del problemón de la vivienda.

Pues bien, ni uno solo de los obreros que los están levantando a pulso y que, probablemente, no podrían dar ni la entrada del más pequeño, tuvo el menor interés por interrumpir su ratito de palique con los compañeros para echar un vistazo a la misma pantalla de la que yo no podía apartar los ojos.

Que pasaban del notición del siglo, vamos. A veces no hay como salir de tu burbuja para que te pongan en tu sitio.

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Referencias

• Original
  Yo, politóloga